Не знаю, почему я пишу. Просто вдруг так случается. Для меня это загадка, ведь пишу то, о чем вовсе и не думаю.
Падший ангел
Он вышел на крышу. Это была крыша высокого старого дома, почти самого старого дома в маленьком городе. Когда-то его построил для своей семьи богатый купец, построил основательно, словно собирался в нем жить веками. Купец не знал, что всего через несколько лет взбунтовавшаяся чернь выгонит его с семьей на улицу и просторные комнаты станут приютом для многочисленных семей рабочих...
Но что ему было до дел прошлого? Он часто теплыми ночами, минуя мрак чердака, выходил на крышу этого старого дома. На ней так по-родственному мягко смотрели вниз звезды. Если закрыть глаза, то ясно ощущалось свежее дыхание близкой реки. Это дыхание помогало многое вспомнить. Кусочки себя, обрывки памяти, мерцающие золотые блики... Только крыша могла вернуть забытое состояние свободы. Вернее, его иллюзию.
О, эта свобода. Бывало, в приступах немой ярости, он был готов проклясть этот драгоценный дар. Опьяняющее чувство - я могу сам - и роковой шаг... бездна... Сжимая в кулаки ладони, он думал, что если бы над ним проявили власть, услышать в тот миг дорогой Голос - "Не смей. Останься!", но нет, только тихий свет из-под полуопущенных ресниц. Выбирай сам. Выбирай...
Обхватив руками колени, он смотрел на спящий город. Обычный город, в котором черное перемешалось с белым и осталось одно серое. Ни огня, ни холода, история повторяется. Он сидит на крыше, смотрит в небо, чего-то ждет. Прощения? Шанс все исправить?.. Нового дня. Он ждет первых лучей солнца, первых ударов благовеста в тихой обители, созывающего насельников на утреннюю молитву, он ждет, чтобы спуститься вниз к спящему ребенку, маленькому мальчику, которого зимней ночью оставила на крыльце старого дома мать. Он прислушается к ровному дыханию и улыбка тронет уголки губ. Он верит, он надеется, что однажды этот мальчик сделает правильный выбор.