Словно чьи-то призрачные руки снова берут лютню-душу. Бережно стряхивают пыль, осторожно проводят по струнам чьи-то туманные пальцы...
Словно вокруг сонный, темный лес. Могучие стволы деревьев надежней каменных стен цитаделей. В пышных кронах запутались мерцающие звезды. Костер догорает, изредка одинокие искры пытаются взлететь к своим далеким сестрам. И тихий голос певца, и безмолвные слушатели. В его песнях каждый слышит чей-то давно умолкнувший голос...